An Chris Rubys Fingern klebte Blut. Schon das zweite Mal. Bei Gabrielles Tod hatte man es noch als Notwehr auslegen können, aber bei Mr. Dove war es eindeutig kaltblütiger Mord. Ihm war alles andere als wohl in seiner Haut, nur tat das wenig zur Sache. Sie hatten sterben müssen. Er konnte nichts dagegen tun, hatte …
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Cover zu „Mr. Monster“
Ich bin John Cleaver, 16 Jahre alt und Soziopath.
Mr. Crowley, der Dämon, ist tot. Ich habe ihn umgebracht. Leider weiss niemand davon, und ich bin nicht erpicht darauf, es irgendwem zu erzählen. Wer würde mir schon glauben, dass ich einen Dämon getötet habe. Oder dass der nette Mr. Crowley der Dämon gewesen sein soll. Und da ich für beides keinen Beweis habe, lass ich es sein. Ich bin ja nicht verrückt.
Die ganze Stadt weiss jedoch, dass die Morde aufhörten, als ich meinen Psychotherapeuten gerettet (obwohl er bereits tot war), mich dem Serienkiller gestellt und überlebt hatte. Irgendwann zwischen dieser Nacht und jetzt bin ich zu einem Helden geworden. Die Menschen von Clayton County ignorierten mich nicht mehr, sie erkannten mich auf der Strasse. Ich wurde zum Jungen, der alles über Serienkiller weiss und den Clayton-Killer vertrieben hat.
Das und die Tatsache, dass Mr. Monster seit meinem Mord an Mr. Crowley täglich stärker wird, erschweren mir mein Leben zunehmend. Ich kann meine dunkle Seite mit meinen mir auferlegten Regeln nicht mehr eindämmen. Ich muss aufpassen, dass ich nicht plötzlich Brooke an die Gurgel springe, meiner Nachbarin, dem schönsten Mädchen der Schule. Ausgerechnet sie hat ein Auge auf mich geworfen.
Ich brauche ein Ventil. Brandstiften genügt mir nicht mehr. Das ist zu wenig.
Und auf einmal geschieht ein Mord. Ich horche auf. Die Polizei geht nicht von einer sich anbahnenden Mordserie aus. Ich sehe es anders. Es ist eine Botschaft. Die Handschrift eines gerissenen, skrupellosen Wesens. Es wollte dem Mörder von Mr. Crowley (also mir) eine Botschaft schicken …
Ich bin hier. Nimm dich in Acht …
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Cover zu „Ich bin kein Serienkiller“
Ich bin John Cleaver, 15 Jahre alt und Soziopath.
Das letzte sagt zumindest mein Psychiater, aber er hat wohl recht. Ein Soziopath ist jemand, der unfähig ist zur Empathie. Das heisst, ich verstehe die Gefühle von anderen nicht; ich bin Gefühlsblind. Ich habe eigene Gefühle, aber ich weiss nicht, was ich mit denen der anderen anfangen soll, obwohl ich mittlerweile gelernt habe, Gefühle zu lesen.
Deshalb verstehe ich meine Mitschüler nicht so gut. Ich gehe ganz normal zur Schule. Dieses Jahr ist mein erstes am College, aber ich werde wohl auch dort keine neuen Freunde finden.
Stattdessen helfe ich lieber meiner Mom. Ihr und ihrer Zwillingsschwester, meiner Tante, gehört das Bestattungsunternehmen der Stadt und ich helfe aus, wo und wann ich kann.
Letztens ist ein Leichnam reingekommen. Er ist ermordet worden, meint der Gerichtsmediziner. Die Polizei hat ermittelt und ist zum Schluss gekommen, dass die Umstände seines Todes äusserst rätselhaft sind.
Es stimmt mich nachdenklich und als ich meiner Mom beim Präparieren der Leiche helfe, finde ich heraus, dass die Niere fehlt und entdecke eigenartige Kratzspuren, die unmöglich von einem Tier stammen.
Könnte es sein? Könnte tatsächlich mehr hinter diesem Mord stecken als eine Handlung aus dem Affekt? Könnte tatsächlich ein Serienmörder im verschlafenen Clayton County sein Unwesen treiben?
Ich spüre wie das Wesen in mir erwacht. Das böse, hinterhältige, blutrünstige Wesen, das ich in den vergangenen Jahren mit allen Mitteln in den hintersten Winkel meines Bewusstsein habe zurückdrängen können. Ich habe Unmengen an Literatur über die bekanntesten Serienmörder gelesen, um sie zu verstehen, um selbst nicht zu einem zu werden. Und nun ist das Monster in mir doch erwacht.
Ich weiss nicht, ob ich mich mit ihm freuen, oder ob ich es zum Teufel schicken und mich vor mir selbst fürchten soll.
Als Wochen später ein zweiter Leichnam bei uns reinkommt und ich dieselben Kratzspuren, dieselben Indizien wiederfinde, ist es um mich geschehen. Ich muss den Mörder finden …
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